стрела карандаша

расчерчивает лист.

слегка скрипит графит

ложась на волокно.

и вот за горизонт

уходит серый лис,

его зовёт закат

закончившись давно.

художник худ и стар

пол жизни у доски.

бумага как окно

на тысячи миров.

рука его тверда,

седы его виски,

он сам себе творец,

и сам себе харон.

вдруг обернулся лис

и хрустнул карандаш.

-скажи, зачем меня

ты здесь нарисовал?

и солнце отобрав,

отправил в вечный марш?

и шансы на возврат

резинкой оборвал?

-я не хочу бежать

за призраком мечты.

сотри меня с листа

верни мне мой покой.

верни меня в леса

ведь это можешь ты

сотри графит с листа

недрогнувшей рукой.

художник взял перо

и по листу аркан

метнулся как змея

взрезая полотно

но лис взмахнул хвостом

-я думал мы друзья..

рванулся что есть сил

и выпрыгнул в окно.